Muy buenas noches a todos, amiguitos, y feliz lunes. Un poco raro, y a mitad de semana, pero lunes al fin y al cabo. Yo solo publico los lunes. Amigos. El asqueroso calor ha vuelto. Vuelvo a reptar como un gusano por las calles de Madrid; se que estáis todos muy contentitos, royo “Oh que alegría, por fin es primavera,” “oh que guay, me puedo poner mi traje super-chuli-de-la-muerte, y puedo tomarme cañas en las terrazas”. Ya os acordareis de mi, ya, a golpe de 13 de Agosto con 43º grados. Con lo bien que se está en invierno, chaqueta de lana y calcetos incluidos y con una manta mas hayá (esta te la dedico porque quiero) del mundo exterior. En fin. Divago. Vamos al lío, que hoy es un auténtico flipe. La carga de la brigada ligera.

Esta es de las grandes, coleguitas. Imaginaos. Crimea, en la punta del mar negro, entre Ucrania y Turquía. A tomar por culo, donde cristo perdió la vergüenza, en las putas kimbambas, vamos. El caso. Se monta un cirio de narices entre rusos y turcos, la guerra de Crimea, y los ingleses y franceses que en aquellos momentos (1850´s) se creían lo mas de lo mas van para ahí con mucho «alonsanfans de la patri» y mucho «Britannia rul de güeivs»  a ajustarle las cuentas al oso zarista y de paso evitar que el Imperio Otomano (venga, os sabéis la rima) se hunda por completo. Es desde el principio una guerra surrealista. Los occidentales están mas perdidos que Paquirrín en un confesionario, y el escenario termina por estancarse. La guerra no avanza. Sigue leyendo →